Sobre o dia de ontem.

Eu podia dizer algo, mas o Manuel António Pina já o disse, sem saber, por mim, há mais de três anos.

Marinho e Pinto merece a nossa compreensão, mesmo que esgote a nossa paciência. É um "junky" de protagonismo, quando está muito tempo longe dos holofotes entra em carência, afligem-no dores musculares insuportáveis no sistema vocal e as palavras acumulam-se-lhe, ansiosas, na garganta, sufocando-o e forçando-o a correr em desespero para as redacções em busca de um "dealer" de manchetes ou, ao menos, de títulos a duas colunas ou rodapés de noticiários televisivos para "meter para a veia". 

(...) O [caso] de Marinho e Pinto resolve-se, tudo o indica, com adequada terapia de substituição. (...) 

o 25 de Abril

Há uns tempos lia uma entrevista do Pacheco Pereira onde este afirmava que a democracia é algo cultural, civilizacional e anti-natural. É verdade. Não há leis físicas que ditem a democracia. Estou certo que no futuro vou continuar a caminhar com a gravidade que me cola ao chão, mas não conjecturo acerca de viver num sistema democrático. A democracia é frágil, por ser tão tentador para uns tomar de assalto o poder de gerir, em seu proveito, o que é direito todos. Resta-nos portanto o alento de saber aquilo que aconteceu em Portugal, faz hoje 40 anos. Compreender que à semelhança da passarola do Bartolomeu de Gusmão, a democracia se alimenta das vontades, como aquelas tantas que se somaram nesse 1974. Mas não só. A democracia alimenta-se da solidariedade, da equidade, da justiça. Da qualidade da informação, da educação, da crítica, dos olhares atentos. Democracia, socialismo e transparência, em três vértices resumidos. A falta de algum torna os outros frágeis, ou perigosos. Por isso, o 25 de Abril foi tanto, e tanto falta fazer.

Às vezes, sinto curiosidade de ter vivido essa primavera. Só me retraio desse pensamento com a lembrança de que, para isso, teria de existir antes dela. Resta-me então ficar agradecido a quem lutou para possibilitar a revolução dos cravos: a cada militar ou militante, cada insubmisso, cada vinil do Zeca clandestinamente ouvido, cada passagem da rádio Voz da Liberdade escutada, cada livro ou folheto proibido. Enquanto português, tenho a certeza que logo a seguir ao meu aniversário, 25 de Abril é a data que mais molda e acarinha a minha vida.

O vilão.

Fui ter com ela pelo escuro. Ia rompendo o som do silêncio a cada passo, a rua estreitava à medida que escurecia. Os candeeiros de rua iam desaparecendo como oásis esquivos, deixando a iluminação às televisões que iam colorindo o ar, luz filtrada por janelas e estores rotos. Um passo, uma mirada para os lados, outro passo, outra vistoria às redondezas. Vinha na minha direcção um homem para me fazer mal, lá longe. Via-o negro, sem rosto, só casaco e capuz em corpo pequeno e maciço. Segui em frente, movido apenas pelo embaraço que seria voltar para trás. Senti uma gota a fugir-me da têmpora para o rosto, não sei dizer se seria suor ou uma das espaçadas gotas de chuva que o céu ia largando. Engoli em seco, baixei o olhar, apressei instintivamente o passo para evitar que o cruzamento se prolongasse, que palavras fossem ditas, mercadorias trocadas. Trazia a mão estendida para a frente, num passo também ele cada vez mais rápido, e eu imaginei facas e pistolas e armas de todo o tipo, imaginei todos os adereços comuns à vilanagem e outros só comuns na minha imaginação. Outra gota, na outra têmpora, para outra dúvida. O silêncio já tinha cessado para dar origem a um som de animal arfante que eu não dava conta ser. Só me ouvia o barulho, não sentia estar a fazê-lo. O encontro estava cada vez mais perto, era agora inevitável. Se falar para mim eu corro, se falar para mim eu corro, se falar para mim eu

- Boa noite.

e eu só quando comecei a correr lhe vi as pantufas rosas e o cão minúsculo que me perseguiu por dois metros a respirar pesadamente. Não tinha ponderado ouvir uma voz de mulher.

a virtude do carlos paredes

Há uns dias vinha a ouvir no rádio a transmissão do I Encontro da Canção Portuguesa. Nem costumo ouvir muito rádio, mas eis que sem o procurar, a Antena 1 me deleita com a lembrança de um episódio da nossa história que achei tão bonito e curioso. Nesse evento, a 29 de Março do mesmo ano da revolução de Abril, não faltaram os momentos em que a união dos presentes, especialmente contra a censura, deram a entender a podridão do regime que menos de um mês depois viria a cair. Essa é para mim a parte bonita. A parte curiosa advém de comparar as reacções do público, face ao quarteto de Marcos Rezende e ao Carlos Paredes. O primeiro tocou jazz. Ouviram-se assobios, a malta queria era uma letra para cantar. O quarteto não conseguiu terminar a actuação, sendo literalmente escorraçado. Depois, entra o Carlos Paredes com a Verdes Anos. Nem uma palavra da audiência, só silêncio e emoção, apesar da igual inexistência de letra ou vozes. E pronto. Na falta de melhor resumo, tenho para mim que a virtude do Carlos Paredes foi conseguir falar com uma guitarra. Sem usar palavras, mas a saber dizer tanto.

A arte de dormir de lado.

Eu sou dos que durmo de lado, o que, a confiar em sites estranhos, faz de mim alguém que tem uma forma racional de ver a vida e que suspeita de tudo. Não durmo esticado, mas também não durmo em posição fetal: a verdade fica algures aí no meio, consoante o estado de espírito. Quem dorme virado para cima ou para baixo pode até nunca se ter apercebido, por ter a facilidade de cair na cama em posição, mas a verdade é que dormir de lado é uma arte.

A arte está em saber colocar o braço de baixo, uma arte que ainda não dominei, o que é chato, e que se torna ainda mais chato quando as pessoas são picuinhas para dormir, como é o caso. As hipóteses surgem imediatamente. Colocar o braço para a frente parece de caras a melhor opção, mas tem o inconveniente de parecer o grip de uma esquerda a duas mãos (veja-se a esquerda do Marat Safin, a título de exemplo). As mãos tendem a juntar-se numa reza forçada, mas não ficam centradas: ficam encostadas à cama e, como tal, em frente ao ombro que roça o colchão, e a comodidade é aparente. Pode ainda esse braço ficar à frente sem que o outro o acompanhe, como se estivesse a passar um táxi invisível que precisamos de apanhar (o polegar estendido é opcional, aqui). Podemos também optar pelo braço encostado à cama levantado, ficando a mão imediatamente colada à cara, numa posição que não só é incómoda como promete criar vincos que não saem no banho matinal, ou a segurar a almofada como se de uma boombox se tratasse (veja-se o LL Cool J adolescente, algures perdido nos anos 80 ou 90, não sei bem). Nesta versão amigável de abraço à almofada, o outro braço pode inclusivamente encontrar um bom apoio no cotovelo do levantado (como se congelados entre a passagem do passo 3 para o 4 na Macarena; no fundo, no segundo "alegria"). O braço por baixo do corpo nem me merece comentários. 

Mas pior ainda é quando a perna de cima começa a escorregar para a frente, levando a nossa anca de um ângulo de 90 graus para algo próximo dos 45. Nesses casos gravíssimos, o braço é empurrado pelo ombro para baixo do corpo, condenando-o a uma noite de desconforto e a uma manhã de dormência, só comparável à das pálpebras.

No fundo, como em qualquer arte, não há uma só solução. Há maneiras, todas elas correctas ou incorrectas nos seus méritos, de tentar chegar a algo: o sono. O sono é o belo nesta arte que é dormir de lado.

Hoje, em Olinda

Hoje, em Olinda, encontrei um maluco que escreveu na parede: 'há mar, amor?'

Achei uma pergunta extremamente relevante.

a série Cosmos

Não é comum ver e ouvir o Obama introduzir a estreia de uma série televisiva. No entanto, fê-lo neste mês de Março a propósito da (re-)estreia de Cosmos, por um motivo provável que tento adivinhar: é uma série que faz falta. Como faz falta o seu criador original, Carl Sagan, pela forma peculiar como popularizou a ciência. Notem, não é fácil medir até que ponto se consegue isso de popularizar a ciência, mas criar uma série de divulgação científica com 9.3 no IMDB, à frente dos Sopranos e a meros três lugares do mais-que-pupular Game of Thrones, é uma razoável definição de muito. O Cosmos está de regresso, e como disse, faz falta. Faria em qualquer momento da história, mas talvez mais nesta estranha época em que vivemos, onde as concepções acerca da ciência tendem a resvalar entre um “ó investigador, vai trabalhar, pá” e “a investigação vive no conforto de estar longe da vida real”. 

 Vi com atenção o primeiro episódio. Foi bem engraçado! Um dos produtores-executivos da série é um tal o Seth MacFarlane, o mesmo que é criador do Family Guy e American Dad. Mas foi um engraçado diferente, com a graça não de fazer soltar uma gargalhada mas de colar a atenção nas questões que nos fazem sentir pequenos. Tratou principalmente de duas biografias: de Giordano Bruno e do Universo. A primeira, um hino à força das ideias, faz-nos recordar que as teorias que hoje tomamos como certas são também o fruto de martírios. Giordano Bruno foi condenado à morte pela heresia de propor a existência de outros planetas e por vulgarizar a importância do nosso Sol no universo. E depois, enquanto nos admiramos com ousadia de um só homem e quantdo quase nos convencemos da infinita coragem humana, a grandeza do Universo é-nos apresentada como um tónico contra a arrogância antropocentrista. Somos infinitamente pequenos e são infinitas as questões que temos por responder (e talvez infinitas as que nos faltam perguntar). Demasiadas, portanto, para desprezar a ciência. 

algures aqui